Poesia:

coisa curta

a palavra escura

intrusa

o dilema

E quem a culpa,

esconde ou condena

logo procura

na norma obtusa

pretenso esquema

E mesmo os duros,

nos urros mais turros

que ferem

se prostram mudos

por escusa licença

Essa tal desordem

que cresce

ascende e vence

sacode e perturba

premeditada gente

Sortudos em xeque

os mestre em muro

O gatilho e a metranca

sem metros pro mundo.

Que o povo ausente

já a tem de cor

pra mesmo sem letras

ser músico-mór

Pra da lágrima suja

ir babado tecido

em serena agulha

a caçar os motivos

E mesmo que eu feche

feito tumba

redondo-bonito

Há ainda quem

em pregresso tiro

se torça longo

contrário a meu dito.