Nós descobrimos a morte por obrigação

e tratamos de levar a vida pelo acaso;

entre ambos reside portanto o vácuo,

a vida sentida, tateada, o escuro barraco.

E no barco que vai navegando

sem saber muy bien pra que lados

vão cedendo todos os resmungos

do mundo sujo, os marujos natos;

Largando no porto uns

das dolores comuns

de amor imenso, irrelevantes casos

ou saltando pra proa alguns

pequenos grãos da dor

que os ventos trazem cumulados.

Há passagens pelas pedrinhas da felicidade breve

que tornam a onda insensível do tempo

mais digesta de um acesso lento,

quebrado,

da saudade.

E ainda que seja inteira a manhã do esquecimento

em bloco o gelo solto, nas jogadas de sorte

farejam o medo e os nossos finos cortes.

Os cubos brancos, cujos flancos, frios e coloridos

espumas, espasmos de brincar, amistosas

forjam de tudo para tentar tingir os ácidos sentidos

que não me saiam dos sonhos vivos, de cor saudosa.

Mesmo que eu esfregue a minha vista grossa

com a vistosa paisagem que rompe a lente

a ilusão redonda e brilhosa que venerei senhora

vai-se embora, me está ausente.

Está partido o mar de sonho

salgado, fundo e denso é o desespero de tantos

de reafirmar ser seca e pouca a fé de de todos anos,

que está doente.

Aguardam todos que a danada falsa e chique

abarrotada dos perfumes dos vivãns

percorra trajeto imundo e fique

borrada de vez com o manso amanhã

que a mente inventa, nos dias mais tristes.

O eldorado.