De sentidos todos nós somos cegos

camufla-me o vento brando e a terra boa

cacos, pedaços bonzinhos, alienígenas dos vidros;

Sem sentimentos

tateiam a toa meus olhos escuros

pra notarmos areia revolta.

A gente pisa apenas nos corações mais densos

da maldade os mais propensos.

Tatuamos na cabeça os pontos proibidos

pra fazer vingança com botas

quando vier a nossa vez,

à estiagem,

ou pra marcarmos uma esgrima por debaixo do chão

num duelo de agulhas, minhocas cruas,

cobras da redenção.

É o encontro final, dos olhos com olhos

e da pupila consigo mesma;

e se arde a sorte nossa, de fino fio, toda infesta

pra aprender de uma só vez o novo jogo,

de nostros abertos

palavra como a larva,

cavocando, alma-contra-alma

olho no olho

falha ante falha;

Prazer em conhecê-la, ou de negá-la.