Fazer o que?

É um pessimismo lindo de manhã

ver que a rosa ainda canta

que não está morta

que desabrochou

que sentiu o calor, e fez-se curva

e recusou e deitou os olhos, cansada da matança

e que insistiu em vida, apesar da terra ruim, mal cultivada

do contorno abusivo do vaso,

do solo seco, sem espaço,

da falta de riso.

Que me visita de noite,

que me deixa condoído

nas minha conjunções mal-dadas

que não permite que eu acesse, em seu doce, o delírio

que me reanima,

no coquetel diário dos caça-fazeres.

Não é confusa,

não é reta,

não é certa,

nem é sábia

ou se concreta, toda inteira

me desmancha

na palavra

Pois é

ela é que provoca,

que existe,

que levanta, que abaixa

Não é doce,

não me amarga

é somente dita, não-feita

totalmente péssima,

intensa

de pétalas gagas.