O homem parou na porta do bar

O homem parou na porta do bar

Avenida São João

Futucou o nariz,

Coçou a barriga suja

ajeitou mais uma vez a camisa do Barcelona, doada,

do centenário.

Observou os faróis, que lhes faltavam as luzes.

Equilibrou os olhos, os óculos.

Não tomava cuidado com a pista,

tentava controlar o próprio tráfego.

Vivo, do outro lado, novamente safo.

Batuque ao fundo, gente que grita;

Está carnaval,

mas ele não samba, não sonha.

Agora em sua frente reluz uma caixa mágica,

Brilhante. A solução ao delírio.

Ele olha, não diz, não pensa;

Linda por demais! Cogita, apenas.

Mete a mão,

faz um pedido, e quando esfrega

ouve um grito.

Não é o gênio,

não é Deus, não é o alívio

e diz: “Vagabundo!”

É o dono do bar.

O homem corre da porta do bar

depois de enxoto, de toalhas ao lombo, como o pó

Avenida Ipyranga, das calçadas

ele se sacode.

Meia-noite e dez

último ônibus, ele acena, chove

Sozinho, pra ninguém,

o veículo passa

do jeito que se era aguardado.

Se lembra, portanto da caixa

que se tivesse, faria parar de tudo.

Haveria não só ônibus,

mas também melhor assento.

maior sorte, uma vida sem passagens tão caras.

Até uma tolha mais macia no ombro, pra secar

em progresso, num livro

ou num verso inteiro que lhe computasse a glória.

Dava até pra raciocinar em hidromassagem.

De novo fé na esquina,

pé na calçada, só nas pontinhas.

O sinal está sorrindo verde

e ela ainda o aguarda, intacta.

Ele se endireita,

injeta coragem,

passa um pouco do pó, gliter,

gotas do imaginário perfume;

Dança, sorri, seduz

como se houvesse conquista,

se não houvesse público.

Em plena uma e dez ele ainda se exercita

caladamente no ataque

às mãos armadas.

Recolhe do encanto, sem mais se interessar

de qualquer obscura repreensão, xingamento ou pedestre.

Somente o seu ronco lhe importa

curar a ânsia, dar sossego

àquela dança que o trava em sino,

badalo, missa perpétua na alma.

Ele se projeta, se debruça;

a camisa, a cada golpe mais turva, imensa surge.

O dono do bar ressurge

de vassoura seca, canelas e barriga grande.

E só o que diz é um “vá”,

sapateia de sílabas,

que antes das três finais, malditas, é golpeado.

Há uma fera na esquina!

O sangue corre,

a gente corre,

a garganta estica.

Sua boca, já sem o verbo

só com os rosnados, os molares ausentes

e a maldade recém-implantada

agora tem pouco tempo pra fazer futrico com seu grandioso desejo.

A língua toca no fundo do pote

A mão que o achara é aquela que vê a outra,

premeditada.

O rosado do soro sem nata,

com aqueles flocos marrons de areia,

pedrinhas, sujeira misturadas

se assemelham mais a bons insetos

que não necessitam fugir.

O farol funciona outra vez

encarnado para o seu estômago,

só para ele.

Agora se ouve a sirena

agora é vista a buzina

O tempo nem mais se conta. Está apanhado.

Barão do rio Branco,

distrito de polícias

depois da farra, da surra, do parto em público

o corretivo o espera, numa sala escura.

E enquanto urra, contra a arbitrária sentença

contra cacetes, futuros cárceres

surge uma punção ao terno

acidentada:

O homem sorri para caixa,

e antes de qualquer lágrima,

troca com ela um riso,

um beijo distante

Antes que suas mãos sejam de uma vez trancadas,

um provável pedido,

utopia,

migalhas ao verso.

Ela sinaliza de volta, como tudo o que se vale,

sempre em silêncio,

apenas ostentando na madrugada

contra as confusas luzes a marca

o emblema da cidade:

“Prefeitura de São Paulo,

coleta de resíduos orgânicos alimentares;

“Amando você”. Avenida qualquer.