GRUDA
Não pretendo ser
meio feliz
feito pizza murcha largada
eu quero estar quente e todo
sobre a mesa, brigando com a boca
dizendo absurdos e me diluindo pelo sangue...
Esse jogo de metades
de se ponderar e e esfriar
do que pode ou não pode ser dito
e queimar a matéria de que sou feito
rimo, desisto, me recrio
A minha massa viva e crua escorre
fica vermelho-escura junto de tudo que sinto
e dentro do forno das almas vivas
se incha dos ódios todos
fermenta como quase tudo que eu clamo
para que assim você me parta,
me sirva
e nos coma
sonhando com os olhos secos da hipnose
das massas humanas.
Intensidades.
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