1990

Acaso disse um dia um amigo meu

Que a poesia era a imitação da vida

Expliquei, porém, de volta, e sem voltas

Que a poesia é só o mal

só o queixo do erro

e o erro sou eu,

demasiado eu

a percorrer papéis e espaços

a esgarçar,

tropeçar e forçar

um novo teste eterno pra quem já é velho

antes mesmo de possuir quarenta;

é bula-cura pro calor sem febre

o diploma sem formatura

É ter de dançar sozinho

a valsa sem trompetes, sem a paixão

dos meus quinze anos junto ao peito;

É com cedilha,

ter de grafar,

erroneamente exato,

o coração.