Que não canso de ver, parte I

Fotos

Cada pensada é um olhar só

como vai o da fotógrafa, que registra tudo e ama

e não sabe qual dos dois amores vem nela primeiro,

se o de ver ou o de pensar;

ou o do maquinista,

que em cada ato

em cada parada do trem,

projeta como imagem sua

o seu amor todo proutro lado:

Lado de casa, da família,

se é que ele ainda tem isso,

ou se de tanto ficar ali fechado

não já virou produto passado

filme em rolo ou máquina gasta

a espera de que o troquem.

Horas registro,

horas amo

horas resgato;

se sou máquina, homem ou mulher amada

cada um deles a cada segundo que passa

não me resta outra palavra

que não seja a da foto

que não seja a da lentidão indecisa, magenta,

acinzentada.

... II

Super-Egg

Parte I

Ego e tormenta

Sessão II

Uma semana de papel, doente e fraca, passa rápido; isso se descarta como folha branca recém-usada. A gente acaba voltando, revoltado, mesmo quando não gosta da coisa, ou quando a coisa não vai muito com a gente, não sei por qual motivo; mas quando se está em branco como essa página foi um dia, qualquer vento te leva pra um turismo no esgoto mais sujo, que aos poucos vai ficando aceitável pelo costume até que o nojo se torne nosso primeiro e último amor. Sem ter o que pensar estava eu outra vez dividindo a sala de consultas usada para que os estagiários da clínica psicológica praticassem suas venturas. Eu estava na frente do mais frio monumento visto pelo homem desde que olho e homens há; perto do mármore fundo e escuro no qual estava talhado o corpo e as ideias de Grajew. Aquilo que era mais ou menos um encanto, mais ou menos um todo. Gelo. Um Gelo-corpo.

O gelo, então, batendo em copo vazio à espera do gim ou do suco, caiu derramado em mim; ela finalmente perguntava algo muito doce e profundo, uma coisa que não existia nos livros e manuais de nenhum cata´logo de loja ou biblioteca; não era frase histórica, cheia de barulho mentiroso pra abrir muralhas fortes, nem a palavra do frade ao moço novo, que lhe dá a última chance para que se arrependa antes do “sim” maligno e eterno. Era a voz mais grossa e dura, de vez, pra falar de maneira pura o inefável nome do princípio agradável e amistoso de papo: “como foi a semana?”. É claro que digo que isso tudo vai passando descrito como só fosse uma bíblia toda em traduções de monte revisadas, e diminuídas, e aumentadas demais, nunca chegando ou permitindo o repouso do escrito sobre o certo, mas, como é, se passa em milésimos de segundos, sendo que a palavra dita mal ter haver com a pensada, que nem sequer pra escrita arrasta mais que qualquer migalha de tudo que coloria o sofrer. Ela abriu e fechou num ritmo paulistano e macio a questão de mim, não sabendo eu se era o sinal de que o gelo tinha cansado de ser gelo pra virar refri ou bebida mais forte, ou só um atalho imenso, daqueles que todo mundo, ou quase, faz para encurtar a monotonia da vida, seja paciente, seja terapeuta.

Olhos baixos novamente. Trabalhei o dia todo antes do encontro os pensamentos; alinhei cada puta palavra, sem palavrão, com retidão, em barulho; um legítimo midle class, meio íntegro, meio atento, meio belo,todo em nata, um nada. Era esse o tipo que convinha à Grajew ver em sua consulta com mais de um em tantos outros, imagino, necessários para lhe completar, se não em experiência de parto e de vida, ao menos a carga horária de estágio na clínica para que se formasse um dia; seria uma midle class completa e escrita, graças ao meu silêncio filho da puta. Repetido palavão. Hoje ela está possivelmente menstruada, pensei; não sei por que causa pensei, talvez seja só a perversão crua e mais instintiva do inconsciente, ou apenas canalhice do supper-egg, a frágil casca do ovo que separa a gente do bichos menos repletos, da gosmenta e estranha verdade, que de provável também seja amarela como a gema, ou mais vermelha e tensa até, como o desnascido embrião do galo ou do pássaro, vai saber (…) Força interna é, da mais sincera, assim como o cão fareja a sua pareia no deserto eu sentia sinistramente o mediúnico fato, sendo bastante um mágico, sensível muito mais pela prática diária do que por qualquer dom(...)

Queria muito que ela desfizesse esse círculo, que ia como refrão de qualquer tipo em minha cabeça, que repetia rimando em perfeição o são: são, ssão, o ção, truação... Aquele pensamento ordinário e safado de antes que ainda ficava; quando tentava ir prum assunto mental capaz de conciliar os diversos lados da motosserra existência minha, fazendo muito claras a sondagem sobre o gelo, o passeio nas distinções de cada peça de roupa, de cada célula morta, de cada jeito desatento e desinteressado de se portar daquele átomo bem pequeninho, bem terreno, perto demais dos outros pra chegar à ideia de si mesmo, mas se querendo fugir lá da laje da biblioteca do prédio vizinho...Minha espiral, mais sem nexo que o tudo, fazia meu impulso derreter qualquer elemento material, qualquer figura que pudesse ser calculada com exatidão, ou mesmo a distância mais banal, das medidas à trena ou fita eram todas e todo, que já me perdi na fala, de só vontade infinita de ficar ali planando, ignorando as coisas feias desse mundo e entrando mais uma vez, com a voz do quieto de Grajew ao fundo, na balada insana e culposa-doce do “São-ção”, como se me desviasse daquela frieza toda de mulher séria(...) Dito e a sessão termina sem ferimento ou lágrima.

O tédio me comendo solto II

Mais uma vez, tento restaurar tudo o que havia perdido. Essa memória persistente de quem, mesmo sendo incapaz de esquecer uma só vírgula, sempre se rói e se deixa consumir pela vontade de deixar qualquer coisa gravada, faz com que eu recorra constantemente aos excessos da prosa prolixa, ineficaz. Talvez isso seja um exercício a mais, uma punição que denúncia minha instável relação de psicodinâmica com os restos de mundo e de mim.

Essa entrega aos parágrafos largos, aos projetos medíocres de conotação pseudo-ensaística nada possuí de substancial; de algo que possa ir além de sintomas coléricos de ansiedade e de ócio. Creio que admitir isso seja um passo bem importante para me livrar do peso diário de ter que abrir meus antigos documentos, e de maneira amarga me confrontar, obrigatoriamente, com minhas conclusões a respeito de suas efemeridades, tanto de tema, como de estilo e linguagem. Um balbucio de menino que treina suas primeiras e inconclusivas sílabas, uma ameaça de morte vinda de um malandro de mentira, uma cantada vaga na moça inatingível, dada no fim da noite pra somente cumprir a si mesmo a promessa de  tentar e dizer.

A essa bala que chicoteia, mas não atira, a esse festim gráfico a que estão resumidos os meus vadios relatos resta dar um encaminho correto , menos incômodo e agressivo. Minha letra me faz lembrar um resíduo perigoso, do tipo pilha ou bateria, que não pode ser jogado na terra, sob o risco de matar tudo ali existente, além de não permitir que por séculos algo de vívido venha renascer.  O que resta agora em mim é reciclar a alma pra servir-me de religar ao tudo.

Ao som de "When I'm Sixty-four"

Aqui estou

eu velhamente de novo, marrento com o mundo;

reclamando por tudo

Doido de vontade de fazer frear

a rota louca

do absurdo.

Me acontece que mal sei

se o enganado certeiro me cruza

pra retratar com olhos feros, fazer barulho com coisa curta.

Tolas são as marretas com que minha boca xinga

que de tanta espera pelo certo,

se batem tanto, por toda a vida.

Um outro nome pra dor I

Lá fora as luzes não têm fim

cruzam no meu céu calado os futuros discos,

os frutos benditos do meu maldizer;

Afoitas por cabeças espreitas,

foices de chafariz.

Arara, piaçava,

vassoura e metrancas bravas

libertam tudo para que não sobrem corpos,

para que não subam almas.

Alfaiates, alferes nojentos

vão tecendo o barulho e o fogo,

de conforto estrondo, de confronto lento.

Momentos magnéticos que atraem a agonia

e os fluidos elétricos,

desligados do sangue perdido na madrugada...

Lá fora, as tais luzes de novo

partem os véus do futuro misto

os futuros mortos, e das futuras ideias;

por dentro correm só

suor seco e gelado

gemido confuso, gargalhado.

Tem um soluço oco no meu portão

e uma poça de ecos ao fim da estrada.

Muitas sirenes, muita correria;

eu já parei, já vivi

e já quis morrer de cego,

de tanto notar os castigos

e de ver os escuros traços,

cada vez mais nítidos,

deste nada tão antigo.

Provérbios, parte I

"Nós amamos as coníferas canadenses como nossas irmãs, mas condenamos com veemência suas práticas promíscuas fotossintéticas, bem como a heresia capital do autotrofismo".

O tédio me comendo solto.

.Em casa. O princípio nunca varia, é sempre do mesmo jeito. Mesmo lugar, mesmo inicio, mesmas palavras. Mas o frio que corre na espinha toda noite,a minha circulação gelada e as coisas do medo que me toma parecem ser, apesar de esperadas, sempre inéditas.

Mesmo um dia relativamente feliz e calmo, como o que tive hoje, as vezes é rondado por uma tristeza, por um medo, por uma sensação íntima de fracasso, que costumo deitar e dormir pra isolar, ou então disfarçar com um riso bobo, ou com uma música do meu gosto.

Mas ser pego por ela assim, no meio dessa noite quente, deste forninho moral e escuro, é algo que me prostra muito. Me soca na cara a culpa, por ser um péssimo vigia noturno e deixar que este monstro invada; me esfarela em mil o medo de tê-la como uma fina certeza de uma tempestade que possa cair no próximo dia, próximas noites, me inundar todo de novo; me desmancha num chorinho de agulha, calado, de notar que não tenho armas, tato ou notas que sejam boas o bastante para caçá-las, prendê-las, e então ter meu dia de forra, de folga, de uma finita , mas inteira, felicidade.

Educação, parte I

Vá à bosta

mandou dizer a prima à obra

o espinho à rosa

o verso à prosa

Vá-se quem gosta

de ser bem lustrosa

ter conforto à roda:

Palmas? resposta ?

Vá à bosta.

É uma benção.

really.

Sempre perco.

http://www.nytimes.com/interactive/science/rock-paper-scissors.html

A nirvanesca felicidade.

...

Super-Egg

Parte I

Ego e tormenta

Sessão I

Eu só queria dirigir o meu Chevy. Mas ela era obstáculo de final de rua de terra, empoeirada, na sua cara. Tinha aspecto difícil, como a própria palavra aspecto parece querer esfregar na cara nossa e da gente com todo o pó; Nem saia da condição dela mesma enquanto sentava e cruzava as pernas de gambitos, que com aquela sainha florida dava pra ela um jeito de Eva nova lá do Sinclair; depois disso, o magro corpinho, moreno, com sardas distribuídas pegas não sei de onde, puro charme, se arrumava na cadeira do consultório e aí começava a sua arte de não estar. Eu hablava, como um bom paciente metido a paciente bom. Hablava, falava, spoken sem has, com ré, marcha à diante, risonho, ousado, tanto fez e faz. Nada mobilizava de início aquele corpo pra algo que fosse a borda das apresentações que a formalidade faz para encobrir os constrangimentos. Nada mobilizava aqueles olhos magros, aquele corpo, pretos como a tinta dessa caneta, nem aquele cabelo ajeitado, bem liso e oriental, que se precisava salvar do vento, mas não das chuvas; sabia a terapeuta Míriam como ser tudo só estando ali: só me ouvindo, ou então viajando no último sorvete tomado, nos últimos beijos dados em qualquer parte, de uma conta de água abusiva que pensava ser motivo para início de uma batalha judicial infinita(...) Batalha por metros, centímetros cúbicos de dignidade.

Ela era do jeito que tinha nascido e crescido, pronta para esconder de tudo; os tais olhos serviam para que ela repelisse o medo, num enfrentamento natural e ojeriza mútua que a escuridão tem dela própria; repelissem também a insônia, a sorte, o ódio, a risada, o olho do outro e o seu mesmo em qualquer distância; era digna e pura a minha heroína do blasé terapêutico moderno semanal; não queria saber se eu era feliz, se torcia para algum time de futebol, se eu me contorcia de loucura da minha Tênia-solitária-sentimental-refratária que insistia em não ficar pra vida satisfeita (…) Agora eu tinha dois vermes: um dentro que me matava pelas culpas das mortes de que ainda eu não sabia, não me revelava; um outro de fora, que sem um movimento, sem diploma e sem lamento, já me fazia anêmico da minha piora e da minha estranha relação com o mundo que, aos poucos, me cuspia mais para dentro dele, e também dela. Uma hora na sala escura. Continua depois, na próxima sessão.

Then you begin to make it better...

Eu tô como um neutrôn

irrelevante à vida.

Não te amo

nem te rodeio;

e como nenhum desejo,

vai meu verso:

Spin de mim!

coisa bela,

tentante,

tão positivo medo!

me diga

O meu coração bate mais forte nas anginas mentais, voluptuosas

e espantado, diante da minha contundente semelhança com o mudo, implodo-me, calo-me

O barulho que saí, se é que há algum que ousa e se exorta

acaba saindo em sonido velho, de dedo em corda*

tão sem querer e sem cuidado

da música em vitrola, em disco de acaso, que me chia.

A agulha que me fere, bate de repente

dos tantos pensamentos convulsos, saltados

dos meus murmúrios agressivos, de sons baixos

que querem gritar, mas não podem,

querem viver, mas não pedem

somente me arrepia, me queixa, todo chorado.

Não me explodo,

não me grito, não me valho.

Tanto o Poema

E para que dizer que amo, em pedra, casca de árvore ou poema?

E para que dizer que quero, gaguejado , com tanto reparo, em coisa velha?

Se posso querer e amar

tanto em carne e alma, como pensado, em esquema

para que então tanta casca? Para que então tanto o poema?

E para que dizer que não

em calma falsa ou fechada licença

se em cortina ignota, ou batida porta posso acabar com a cena?

Ou para que gastar-se em triste canto

de varandas altas, epopéias claras

se posso, em irregular manto ,

cobrir-te do tanto que queixas ter falhas?

Para que então tanto espanto?

Para que então tanto dilema?

To Date, too late

De tão célebre

que somente eu me conheço,

dos meus sentidos,

e de tão bonito

o renegar do meu interno riso

o meu dabate

comigo mesmo eu sigo

E tão intenso

é perceber que eu caibo

numa quadra, ou num soneto errado

e que repentino eu me expulso

pra meu conturbado solo mudo.

E solitário

revirando do avesso

no farejar de um motivo vago

surge bem de jeito e claro

acelerado e vivo passo.

Tão logo eu me deparo

pra me atentar, de bom gosto

pro que eu pareço

pra de vez me recostar no mesmo,

nos braços cruzados, sem desespero.

E antes de que eu me fosse

por mal, de braços outros

ou por bem, de santa morte

sem guerras, paraíso e sorte

Será o meu rumo um sonho todo

de intensa estrada, faróis de forte/noite*

Sem Nome1

Houve um tempo em que os homens não possuíam rosto. Em meio à fala fosca, sussurrada, de cada grito de ordem, ou das desmedidas e raras carícias, tentava emergir, feito bóia, um conjunto desordeiro de idéias, sensações; fabulações talvez de um pensar raso, inconcluso, ainda não baforido. Instinto.

São Paulo, Paulo Insano

"Não tem no nome o seu barulho

tampouco antigo ar arrependido e puro

do Santo cavaleiro convertido.

Assim é a terra dos pontos

da letra minúscula,

das reticências da falta de tempo

das inconclusivas investidas amorosas.

Terrinha em que não há tempo

nem para curitir um par de chifres:

Os prédios sempre serão maiores

do que a sua dor

Mínima dor-salário

entre trocentos milhões de pulsares."

Paulo Insano

O vibrião da felicidade

O vibrião, o embrião, a condição

era o que bastava

pra que a desculpa se fizesse verdade, se usasse

e como toda a gente, que já sabe

que sempre encontra no riso a razão da graça

e sem pedir a quem desfaça, notório disfarce

se ilude, se mente, e não se mede

Não força a sagrada distancia

do mundo que se sonha, do concreto

das duras vias do fato

do que se apresenta incerto

Completo,

nem é mais questão de ser o teto do mundo

momentâneo moribundo que acontece

a vida num relâmpago

que não sabe de onde vem

dez mil volts de magia e perigo dispersos.

aspdobandoerrante

Asfixia (Ônibus)

"O lotado, o abarrotado

as sacolas,

os gritos,

e o vento, só o vento

entrando pelas janelas

batendo nas orelhas, repito

e vozes

batendo nos ouvidos"

Paulo Insano

1990

Acaso disse um dia um amigo meu

Que a poesia era a imitação da vida

Expliquei, porém, de volta, e sem voltas

Que a poesia é só o mal

só o queixo do erro

e o erro sou eu,

demasiado eu

a percorrer papéis e espaços

a esgarçar,

tropeçar e forçar

um novo teste eterno pra quem já é velho

antes mesmo de possuir quarenta;

é bula-cura pro calor sem febre

o diploma sem formatura

É ter de dançar sozinho

a valsa sem trompetes, sem a paixão

dos meus quinze anos junto ao peito;

É com cedilha,

ter de grafar,

erroneamente exato,

o coração.

Zagallo's fake love

                     Com 13

Adorando as notas em dó menor

Tem lembranças que vem

De um passado um tanto maior

Que os tempos dos beijos contêm

Sem rima, meu deus!

Seu Deus, outra vez? Não, porém

O instante comum aos dois

Num encontro por certo disperso

Moído nas calhas da gente

E reiterados no verso

E o violão, madeira nova insiste

A buscar-te, treze toques, indolente

Desafino, é mais um desatino do que se sente.

Elefantíase, esporro de Mamute ou prolixidade...

O que não quero ser

O poeta não pode

deixar a vida continuar

ele deve ser o temido, o rugido desperturbe

desespero da morte

anjo sombrio

Ele não pode permitir que o dia nasça

sem que aconteça em seu suspiro,

até que o sol respingue, se canse e se deite,

desistindo do brilho;

dos holofotes seus,

do seu reverso.

Ele não pode admitir

que gota branca, cristais mórbidos agudos

que vêm na cabeça e na cara

tenham o nome chulo de chuva;

deve deixar que as facas e os raios

entrem e queimem tudo:

dos pensamentos dos homens

à palavra-circuito

Não pode fazer com que os manés sejam

sem que não saibam que não o são,

pra que assim os descubra

e ria mais quando se vão

em vazio-vaia

sem verso bom.

Não deve entregar o seu sorriso magro

de um jeito fácil, o seu amor, a qualquer dança;

O poeta deve ser dente da boca,

som da música mais alta que tem

da contradança,

da discor-dança

Não pode abrir também o braços

como se ele fosse uma janela

grande e antiga, de mansão nova e cuidada;

tem que federomaisinsanocheiro,

estarnuno maizestranho trevo

no vazio em chão da sua mente bagunçada

Deve, por isso,

chafaricar na lama deste mundo

nos infernos das Guatemalas que há em toda esquina

do universo mínimo das crises chagais que não se resolvem

e espalhar

o cistos dos ricos riscos dos seus versos,

misturadosaanojeira

O poeta não deve ser o outro

pensar no outro,

nem viver nos dois, três, cinco separados;

um na hora do aperto,

outro pra levantar o tempo na hora do seu erótico

e mais um pra quando for cair de bêbado.

Ele deve ser tudo o que for

mestiço a qualquer hora

pra poder rir das rimas

das mortes ou da aurora;

como um balaio cheio de roupa colorida:

imundaprosa.

Não deve ser o biólogo ou botânico

pra ficar brincando com rosas,

espinho, margaridas ou violetas;

não deve ser também flor

daquelas que seguem o giro do sol,

nem das que se abalam e caem com o mal-

-tempo;

O poeta deve cheirar a toda aurora,

abrir e colorir quando quiser

ser o eu-ópio na sua primavera,

e se trancar quando achar que

tudo fede, e ir dormir como um humano. De ressaca.

O poeta não deve possuir a chave exata

tem que ir tentando, no escuro dos dias

a tranca mais frágil da entrada de cada alma,

de cada pensamento;

tateando com gosto e faro,

ser um invasor, espírito que desce

à casa,

modificando o corpo

contorcendo o rosto.

fazendo o cavalo-de-santo-do-leitor

piar alto

Shiva, Xangô, calor e justiça

bradar o desconexo até que caia

'tilll it bleed, 'till it bleed!

todo fantástico aos seus pés...

Ao poeta isso é dito: que não saiba que não sabe.

Que seja inconsciente, inconsistente puro

despejado do prato

odiado, não premeditado

das emoções .

Deve acordar sobre o colchão do ridículo

pisar pelado pelo chão do trivial;

deve vestir-se de hilaria-mente irônico,

colorido sem cor, contraditório

e grudar pelo mundo afora todas as infecções do amor,

ou das doenças mais brandas do viver, tão necessárias.

O poeta não deve admitir que santifiquem

ou idolatrem seu corpo. Que somente antifiquem

ou o estuprem.

Não pode virar estátua,

nome de passagem ou rua urbana.

O corpo do poeta é por onde todas a

s

d

o

re

s

escorrem,

depois de virem fulminadas como relâmpago

seco e reto,

esticadas,

que se estancam por ali e não saem pelo chão

e ficam presas nos seus braços

nas palavra da sua garganta, no seu ódio

nas suas culpas, nos seus atos todos.

O corpo do poeta é o para-raios do imundo

não é foguete,

não é festa.

Não deve se preocupar

com o uso inadvertido do que diz;

deve ser portar como se não fosse seu

o cabide de mentiras que conta,

que ão menos ditas do que as mais cruéis.

Ao poeta é fazer cair a toalha

ser briga viva

sangria à mostra

de quem não gosta

nem que seja ó por rima

para fazer nojo.

O poeta não deve parecer poeta pois,

além de pouco possível

manter todo o trejeito sem graça

vai acabar não parecendo poeta

por tanto poeta ser;

Ser um não-poeta de um jeito errado

é como nunca viver,

e estar numa casa de verniz ,

de fachada

com cupins cavando no seu dentro,

jogando poeira pra fora

fazendo dele mais lixo e menos bicho, bicho-em-gente

um faraó que se estraga no seu próprio túmulo

por falta de ventilação.

Ser um poeta-do-não

em seu jeito mais certo

é estar disposto à vida,

ter unhas e forças pra resistir

aos ataques dos que quiserem

te dissecar vivo

e te enxertar com aplausos

e entupir seu fígado pela goela

com compromissos confusos e regras;

e evitar que arranquem seu coração

e te preservem dos salgados, gostosos vermes

e te julguem conforme a estrutura de seus versos.

Ele deve ser de tudo

o quanto puder

para apressar o apocalipse

na inversão de tudo

a desabalar o sol

e enfeitá-lo de brisa;

ou sorrindo das coisas más,

impróprias e dez-autorizadas

escorregando nas próprias palavras:

Um caça-palavras ativas,

um perde-palavras da vida

um poema que se acaba,

inconcluso, à deriva. Seja.

Sadismo e a Guerra de Espadas.

Está certo que a gente sempre acha ser um pouco mais explosivo do que na verdade é. Está certo. Está certo também que se repete a mania de achar isso em horas em que machucamos bastante o outro, açoitamos ele, até que este admita voluntariamente ser o único culpado pela surra. Depois, como é de costume, açoitamos nos a nós mesmos com mais força que o desespero; toda aquela festividade, aquela cor do infinito prazer de queimar, e dilacerar, e amputar e deixar em cinzas puras e escuras as mãos e os braços, e se possível o espírito do outro, vai dando lugar a um colorido de espuma e lama, em que a chama se vê no espelho, se seduz e ao mesmo tempo se condena; se cobre de culpa maligna e finge uma vez na vida ser o menos, para então voltar a ser pólvora ou veneno, e outra vez colorir, encantar e torturar o seu casinho de dor.

Assim como decorrer qualquer vida não indica persistência

ou declamar escolhido poema não denota tinez de sentido

é conhecido que tornar-se íntegro ou aguerrido é atividade solitária,

mais que obrigatória.

E que amar corretamente é não falar sobre amor,

não fazer verso.

E que vividos os dilemas, bem ou mal acompanhados

dos que serão notórios os fatos, o teu não passa,

em anonimato.

É bem feita em pedra essa lei da existência

como a sua canoa que parte

e os remos que os teus braços pretendem ser

deitando vãos, pesados, contra as correntes.

1666

Ares vermelhas

Olhos profundos

Corpo fechado

Dores do mundo

Caso sem fim

Mares de início

Fendas abertas

Lábios de vício

Ponte de serra

Lago de sal

Ferida de guerra

Camiho igual

Por ti que assim

Guerra e terra

Mar e fogo

Faz penas de mim

Ti que assim

Traz amor

E em forma de troco

Faz mares de dor

Ti, que tão somente assim

Teima querer matar

Ao santo devoto

Que apenas quer amar

Vênus alada

Tempestade profunda, viciosa

Guerreira e fada

Calma e em mim perigosa

Amada noite,

Em perverso instante

A dama a sangrar, por fim, em foice

pudor pretenso amante.

A me lembrar, contra a vontade,

de cada palavra,

de cada verbo

de repetir e inteirar, incessante,

feito um choque, o nada-mudo

no silêncio que corrompe

como máquina avante,

que não permite que eu me cale,

que me põe vivo,

eu mergulho numa ciranda sem canção, sem aviso

em que o dito é, de mãos dadas comigo,

a melhor comparsa de roda;

Adeusanada

Ela gosta demais do que desfaz

não abre mão do seu único tédio

do ócio de não saber meu nome

cobre demais a vida de sério.

Ela ainda está noite- e-presa

mas não que largar da sua jaula

sente o cheiro do mundo e o rejeita

destranca sua cela e não fala

Ela gosta muito de miar

de rugir calada pra dentro

e enquanto o canto não cala

abafa esse berro em tormento

Ela sabe muito bem como ser nada

de misturar com esse jeito de ser amada

a aranha que levanta a teia

costura e tatua o veneno, em veia alheia

Ela já é tantas, tamanhas, que não pode ser uma

usar a pupila pra rir

sem fechar o buraco que espuma:

uma ave suja a parir.

Tanto faz agora quem foi

a tal bela do riso breu,

pois corre o rio aceso do soy

que pra já ter siso pereceu.

E enquanto a palavra insiste

meandrando mil-vidas à pique

adeusanada segue a barca em riste

morrendo à vela, a vida em palpite.

Eu sempre detestei blog, principalmente por achar que eu não tivesse nada a dizer, e talvez eu não tenha mesmo algo que seja tão humano, esse negócio tão depressa quanto eles gostam, nem tão certo , como eles querem se parecer. Eu sou o Supper-egg, o ovo do nonsense do não-senso. Mas parece aqui ser a única maneira de gastar o tédio sem enlouquecer alguém ou a mim mesmo. mas, como disso disse o Caubói:  lasque-se.