Eu  ainda tenho cabelos brancos na palma da mão:

seca, porque não quis mais fechar e abrir desde o dia que os ganhei...

no rastro que deixou-

e desse dia fiquei admirando aquele rico nasco teu

petecando em frente ao sol para fazer reflexo carente de raiva à estrela nova.

Pegava os que o ódio do vento fazia sumir e recolhia à horda 

e se eles se misturavam com terra

grama de ouro, ou qualquer outra sem-importância, eu me lascava como pedra

para separar todos aqueles poucos fios de volta,

sujos.

-Na lava de uma pista-

E na hora de dormir punha a mão

fechada sempre pro lado esquerdo, e deitava,

e toda vez que adormecia o braço

eu acordava e ficava à sua espera,

como pelos vasos cinzas da lateral do muro,que invadisse ali mecha inteira,

e cinco, seis por noite, de se esperar ele ficar sensível de novo

e ficar com o tato pronto

pra deixar esse mundo sentindo tonto

o malho fino do cabelo da nuca, tingido.

Permaneci por novecentos anos sem encostar as mãos no meu próprio corpo-

ele já se parece menor e mais torto do que aquele que correu para encontrar motivos de não se livrar da dor,

de ir arrancando outros pelos

pelo nu do mundo,

e não conseguir mais me soltar.

Eles ficaram vivos

e todos os dias querem partir para a terra, pro pântano em lodo que era,

e eu os retenho, os dela

como quem comprou a lembrança, o direito único de ser tristemente riste

e até mesmo alugo, à pulso, uma balança

para assegurar o quanto perco dela em gramas

nas contas dos que se atrofiam

as lágrimas,

à riqueza dos meus dedos imundos

mais 502 de avareza roída.