Adormecida

Está com a pele amarelada

e os recantos dos olhos com plantações de couves, e raízes rubricadas.

O rolo esférico do batom vermelho

vai de leste a oeste pingando pouca luz

o seu dom,

à maquiagem cinzenta,

nesta cidade chamada boca

nesse mundo chamado lua,
da nua.

Encapota-ela-se!

E como anda de capa turva às costas.

Está frio na rua,

se veste, vestes em si;

escorrega discreta pelos mognos seus cabelos corridos

ex-compridos

com se dorso pela avenida;

parece um quero-quero na rua Sergipe,

na casa velha, de tão magra

ou no bairro sem nome, rua B, em Xapuri.

É uma índia americana

sensata

híbrida

mal acabada

que vai beliscando o chão preto como se fosse

encrenca sua- salto alto, agulha, a tatuar

e caminhar estreita com a garoa.

Se fartou de dar voltas

e de evitar cotoveladas

da gente que tem a dor de achar que excesso de perfume é excesso de amor...

barato...

o nariz se defende,

e ela fica com a cara de uma palhaça

sente dor na maça da cara.

-estão mesmo muito frios aqui fora-

É ela outra vez no apartamento

tira a capota e deita-se.

no seu terreno tem flores murchas,

que morreram esperando um qualquer...

Esqueceu o ar quente ligado,

o volume do barulho era de sopro

que apagou as velas

e aguardou que os olhos citassem frases meladas

e se grudassem

com a e mesma vermelhisse inapta

e conservada pelas hortas maldosas,

murras,

por um não devassado beijo. Talvez amanhã, no próximo século.