Feriado

Feriado

I Viagem

A tempestade chegou

é sinal que Outono já está por ir

Por um fio, todos os bem-sucedidos

ou mais ou menos

que vão ser sucedidos por outros mais,

no más do tempo

tentam fugir dessa cidade.

O tráfego vai mal como sempre

só que agora com mais dois adversários

A Praga da chuva,

dos limpos imundos

e a praga – como se fosse maior

mágoa pelas águas embora –

a Praga da saudade de ir para um canto

desconhecido... O desconhecido sempre das praias, das montanhas mirradas sem ouro,

que já derreteu-se todo

e sem neve, que nunca haviam tido. Falácia-férias.

Não é possível nem mais detectar os sorrisos de fuga de nossos antepassados,

nada

O escape ahora é lento, e demasiado com horas feitas,

à noite, na estrada que dá para o Litoral

como tantas.

Fogem como se soubessem,

que apesar da chuva cidadã que vaga,

vagabundeia e cai

sem pressa,

não haverá nada no amanhã apesar das viradas de tempo.

Todos somos homens do tempo,

e a comunicação é imprecisa em S. Paulo de Piratininga;

Não se conhece mais os inimigos, podem estar por toda a parte...

à classe C

de quem sou parte no tempo pelo nascimento

e pela época do meu país

que o dinheiro mundano sadicamente expatriou

e carimbou como nação do rebolado,

resta à classe o sexo com a esposa à noite

como se fosse o primeiro suspiro de quem nasce – não tenho

esposa, não tenho noite,

não tenho chuva.

Chovo.

Quero fugir disso! Disso o que digo é o

de se ter o gosto da língua para se limpar

e limpar-se todos os dias,

e depois de se dar o último suspiro

como muitos darão nessa mesma noite

de se começar a contar no tempo os vossos próximos desesperos...

São mulheres e homens do tempo também

na angústia infalível de serem Brasil.

Mas não vou abandonar ela

São Paulo de Piratininga é a minha mulher

onde respiro e não me calo

enorme calo,

ao contrário das outras

sempre molhada.

A falta de cocaína me deixa assim,

mas nessa chuva, nesse feriado

até meu parceiro some.

A boca tranca e não como nada …

sou Piratininga, peixe seco no asfalto …

E a viagem vai terminando

O ônibus quase lá, bem aqui

à minha fuga

o lugar de Arte

sem arte alguma, sendo todo esse poema escrito ao vivo do meu sentimento

que posso dizer da paranoia minha, menos do que queria

e menos do que meu cérebro, pensamento de garoa fica, nesse feriado.

II Desembarque

Que posso eu contar pras antenas do horizonte, quando desembarco ?

Que eu gostaria de ser duro como essas nuvens agora,

nas vistas parceladas do céu plano

das coloridas fontes piscantes da Doutor Arnaldo,

a exatos 19, x Kilômetros de mim;

aquelas tentações elétricas que prometi nunca ver com calma

antes de nascer ali mesmo

naquela velha Doutor Arnaldo...

Mas eu chovo

chovo

contrariado (e repetido)

a levar para a cama – coma -

Com desejo e sem alma

todas essas minhas alucinações.

Agora si. Durma- se

Portão fechado. Feriado.

30 - 05 – 2013

0h 25 min.