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São Paulo do meu comichão !!!!

quantas areias da minha sunga saudade ;

São Paulo do meu comichão, caminhão

donde Brookfields brotam em árvores augustas

aromas de Cyrelas e Setin

das suas torres de Jacarandás tortas

q se já (se) foram

Perdeu-se a carga da maconha dos protestantes-contrarreforma

e ficaram todos tontos na festa e esqueceu-se...

São paulo comichão da minha vida !

(Minha casinha resiste na vala)

que imito e insisto todos os dias

com as batatas e fendas

Passeio de Breque pela cuidad

que se transtorna com desculpe-me o,

transforma-se, quando piso nela

não sei dizer :

San Pablo com calma e concreto

àquela minha amiga mexicana

nem no dia do seu aniversário .

O meu coração é enorme

e os ratos também

Ainda há sol na cabeça de quem não conseguiu encobri-lo ;

O meu coração é enorme

e os ratos também

repito!!!!

de se soltar o reboco da minha cara – ó !

o rato grande entrou na boca sem dente,

depois de se enrolar na perna do taxista,

a temer o hospício de gente

formada

na capital …

São Paulo

come chão

da minha vida!

Alstons de odds Miragaias e Camargos

e Correas

Margaridas surrando o chão com brocas

quedas

quedaste, São Paulo na minha confusão

São Pablo,

militares no centro

me coço

São Paulo da coça nos hotéis e das onças extintas por cacetes

cassetetes

rugem seus espíritos doidos na lândia das cream crackers

da Helvétia …

São Paulo, comichão da minha vida!

Te parodio toda, para não odiar-te

(Ah! Metrópole!)

 

 

 

 

Este obra está licenciado com uma Licença Creative Commons Atribuição-CompartilhaIgual 3.0 Brasil.

Gonzaguinha e eu

 

 

 

Hoje percebi que eu queria ter sido o Gonzaga Jr. (sem risos) O homem era um Chico Buarque Chupado, um cão do avesso de feio, magrelo, duro; por isso me identifico; teve uma fase de amargor musical, em que subia demais o tom ao falar dos dramas deste terceiro mundo (coisa que eu discordo) até ir encontrando, frase a frase, o melhor tema para cada acorde. Não, não sou perito; não escrevo livro de crítica musical; estou de LP em LP, na fase rancor ainda, mas por spoiller, assim dizendo em inglês, sei do que virá e será uma das viradas mais fortes que um compositor brasileiro já apresentou.

 

Mais do que isso, Gonzaga conseguiu produzir uma obra que se destaca francamente da de seu pai;  um, inventor de um ritmo que apresentou o Norte ao Sul do Brasil, buscou na itinerância de seu xote, xaxado e Maracatu no Matulão (como o próprio Lua gostava de dizer) a franqueza e a despretensão de uma quase invasão Bárbara naquele Rio do final dos anos 30 . O outro, criado no fixo morro de São Carlos, lugar onde a solução para tudo é apenas sobreviver ... (e assim é em toda periferia) teve na primeira infância a visão sem heroísmo da opressão; depois disso, o internato para "salvá-lo" da malandragem contribuiu para a formação sem esperanças do jovem Gonzaga: o Mundo talvez fosse todo um grande morro a descer...

 

Para piorar os prováveis sintomas persecutórios do artista, nada como uma perseguição real para demolir esperanças. Se em casa as coisas não eram boas, nas ruas o Golpe de 1964 foi o ponto crítico que definiria Gonzaguinha como artista, pelo menos naquele começo mais "folha seca". As opressões foram um Norte em sua vida, enquanto que para o pai, sempre pareceu que os carácteres duros dessa vida precisassem ser transformados sempre em pulsões e projetos artísticos considerados  positivos pela indústria do disco e do rádio e, portanto, "alienados", aos olhos do filho. Eis a querela ai? 

 

O que dá pra inferir  é que o moleque Gonzaguinha teve o tempo necessário para acertar-se com o pai, e esse acerto parece ter vindo muito mais da necessidade de perceber que as relações mundanas, apesar de representarem o nosso diário açoite, não podem se sobrepor às necessidades de movimento humanas típicas do afeto. Sempre me lembro disso quando ouço a clássica "Vida do Viajante", cuja letra trata desse acúmulo de experiências frente a adversidade, não importando o universo natural e externo. 

 

Outra razão para que eu tenha querido sê-lo, no dia de hoje, é o fato desse compositor ossudo em face e bigodes oferecer sempre perguntas, poucas ou nenhuma resposta. E vida ser a palavra mais aclamada e repetida nas suas canções. E até para ela ofereceu a célebre pergunta: O que é, o que é, meu irmão?

 

 

 

 

 

Juliano Salustiano;

Créditos do vídeo ao canal:

 

 http://www.youtube.com/user/grooveman81?feature=watch

 

 

 

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Estabilizador

Estabilizador

Estabilizador de humor tirou minha criatividade...

deixa a mente limpa

igual a piso de hospital

sempre a ameaça de alguma sujeira

e por debaixo nada;

cera e sabor nenhum

talvez o que deixa alguma criança amarela,

amarelo cor de ovo

cor de novo

vômito, talvez,

onde eu escorrego;

e se limpa de povo em minutos

vai deslizar um outro carrinho nas minhas ideias

cheias de algodão antisséptico

marmitas para doentes, enxovais …

ao passo onde imagino ser mar, guerra e pranto

aventura e histórias grandes,

é puro solo branco com banco

e espera – o apenas –

nenhuma cerveja,

deserto

e sal.

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Mostra

Mostra

Para ver Stanley, eu me mato

porque só posso ser bom

se me lavar em calor de um dia

e admirá-lo em silêncio

que parece que eu inflo

como sapo boi em qualidades de HAL

e dissecar ele

com eletrônicas artes

certas peças finitas

de só quem não possui o lastro

pode sentir gozada em vazar …

sou rico

só de vê-lo

mas onde irá parar Stanley depois de visto?

O que quer o seu cinema defunto?

Minhas camisetas, bottons ou sintaxe rara?

Eu necessito de óculos para admirar

óculos para ofuscar a mim mesmo

que já bem sou nem alma trovejando

e escura num Pathé,

Na neve tropical

eu não posso ser a massa e

devo repetir a si que gosto desse meu amigo ...

Stanley,

mostra pra mim o caminho de casa

e das específicas explicações boçais para o close in life. Rapidinho.

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Manchete

Manchete

Encontrada mulher mantida livre por mais de trinta anos em São Paulo.

O DISCO

No calor urbano de 38 º C

o homem do gelo experimenta o heroísmo

se muito o desejamos vira insulto:

– Água, água, água!

Se o repetirmos,

se divide em cada farolete da cidade e na maldade dos corações defeituosos

quebrantas de negativas, cheias de horror

não ao entregador de panfletos

E como pode se derreter, e se desejar, a essa de sem nenhum ócio

sem saciar-se em tantos prédios,

pregos,

como quem quisesse o pouso em fresco e o risco

em fodido céu

de um frio – o sol. (?)

– Olha a água, dona. Olha o gelo também...

E perseguem um homem preto de sol. 

Este obra está licenciado com uma Licença Creative Commons Atribuição-SemDerivações-SemDerivados 3.0 Brasil.

E os jornais retornam ao seu filtro normal. amanhã